Bologna quella mattina raccontava cose nuove. Dalla finestra della cucina, Margherita riusciva a contare bene le nuvole, osservandone il cammino stanco della loro primavera ormai alle porte. "Chissà com'è il mare adesso" si chiedeva, e tutto riusciva in qualche modo ad orientarsi in maniera diversa, prendendo posizioni e stimoli a lei totalmente opposti. Certe volte si sentiva fuori dal mondo a tal punto da ricordarsi a fatica i suoi connotati, il posto delle cose in casa, alcuni particolari del suo stesso passato. Riponeva tutto con cura in una miscela organica di ricordi, scrivendo saltuariamente su un diario, giusto per appuntare le cose che - si diceva - un giorno le sarebbero state molto a cuore. La verità era che Margherita, per quanto si sforzasse, non era mai riuscita a godere pienamente delle sue esperienze, quindi il diario (come un foglio di carta qualsiasi, uno scontrino) rappresentava l'involucro irreale da riaprire anni dopo, come una tomba egizia di cui si vuole scoprire il segreto.
0ggi è sbucata dal terreno la prima fogliolina di girasole...
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