tutto normale - 8

Margherita si rese conto di essere completamente sola nel momento in cui a volerle bene durante la sua ultima settimana da diciannovenne non ci fu neanche un'anima. Era passato molto tempo, eppure la signorina ricordava ancora quei momenti arricciando il naso per frenare qualche lacrima. 
Il vetro della finestra della cucina sporco di pioggia e sabbia; l'estate si avvicina. 
Margherita aspetta il conto... 

occhiolini

perchè nascondi le cose che scrivi?

haricot

 

una parte piccola di me

nascosta dice 

non crescere mai 

dei tuoi racconti farai

gioia per i tuoi figli 

che avranno la tua stessa età 

di pensiero maldestro 

una parte piccola di me

testarda dice 

prosegui che la fila è lunga 

non ti fermare 

proprio adesso 

che non sai nemmeno 

dove andare 

una parte piccola di me 

un'altra, dice 

quanto rancore hai saputo 

far tacere e custodire 

sei diventata un acaro acerbo 

viaggi sul muro che sembri 

indisturbata e distrutta 

l'ultima parte piccola di me

vergognosa sibila

perchè non lo fai?,

dal male si può scappare 

basta respirare 

nel mare

Trenta e passa

tu che mi hai imbrogliato 

con il mio nome scritto negli angoli 

e nel buio e ovunque 

anche nelle tue paure d'allarme

io sono sola 

a vedere dei progetti che in un passato hai rimpianto 

ma che adesso nemmeno sfiori 

io che sono sola 

sforo nella gelosia immonda 

delle tue scene pubbliche 

del tuo poco soffrire

non mi interessa 

non disturberei mai 

il tuo sonno di risa 

come potrei permettermi 

di allontanarti dalla tua esistenza 

tu così umano 

e cattivo 

completamente 

mi chiudi in un bozzo di colpe 

e mi togli il mondo 

e mi uccidi 

fin

salvata non si può fare
cullata forse sì
nella vendemmia nel mio disincanto
primavera di questo tempo

a guardare il mare hai paura
perchè forse ti ricorda vendemmie diverse
dalle mie
che ormai usate non curi più

ti sorprendo stanco a battere
con la testa contro il comodino
digrigni i denti nella mia insicurezza
ambulante di bile e di noia

non so parlare di rivoluzione
non so parlare delle ingiustizie
però so confondere l'amore e il bene
nel momento in cui mi allontano

sono
una sostanza imprecisa
stranezze bucoliche
ipertensioni
strade da rivivere

Girasoli - 7?

Bologna quella mattina raccontava cose nuove. Dalla finestra della cucina, Margherita riusciva a contare bene le nuvole, osservandone il cammino stanco della loro primavera ormai alle porte. "Chissà com'è il mare adesso" si chiedeva, e tutto riusciva in qualche modo ad orientarsi in maniera diversa, prendendo posizioni e stimoli a lei totalmente opposti. Certe volte si sentiva fuori dal mondo a tal punto da ricordarsi a fatica i suoi connotati, il posto delle cose in casa, alcuni particolari del suo stesso passato. Riponeva tutto con cura in una miscela organica di ricordi, scrivendo saltuariamente su un diario, giusto per appuntare le cose che - si diceva - un giorno le sarebbero state molto a cuore. La verità era che Margherita, per quanto si sforzasse, non era mai riuscita a godere pienamente delle sue esperienze, quindi il diario (come un foglio di carta qualsiasi, uno scontrino) rappresentava l'involucro irreale da riaprire anni dopo, come una tomba egizia di cui si vuole scoprire il segreto.

0ggi è sbucata dal terreno la prima fogliolina di girasole... 

amiche tutte

a camminare con le unghie sulla tastiera 

ci metto poco come quando faccio il caffè 

o assisto un tramonto nel suo tuffarsi 

senza paura 

fammi compagnia 

nella vita che non mi piace 

in ogni rifugio carbone 

nelle nostre infinite paure 

fammi compagnia 

giusto per non restare da sola 

noi che come soli 

nemmeno ci guardiamo 

i miei incubi vengono a voi 

come maledizioni piccole 

e grandi desideri 

vi odio 

nel modo più delirante 

{...}

bar

so percepire
e guardare
non vedere
il male
intorno a me
la bellezza
delle altre persone
me la graffio addosso
non riesco
a sdrammatizzarmi
non riesco
a conoscermi
e raccogliermi
i brandelli
li vedo alti
e altri
eppure
guarda
si muovono ancora
i miei occhi tristi
e la mia pancia
cammina nel sonno
e nei miei respiri
nella mia vita
puoi
ancora tu
stamparti
inchiodarti a me
spillarti alle nocche
alle tazze al vino
non per vederci
ma per guardarci
e percepirci

Margherita e il resto -

Era tornata a casa dei suoi da un po'. 

Aveva preso la cumana, si era imbattuta in una serie di maniaci. 

Marzo si stava solo aprendo e lei già aveva caldo. 

Eppure tremava nel suo giaccone grigio, con la paura del non-ritorno, del mai-più, dell'abbandono. Da qualche tempo continuava a vedersi perduta, per questo aveva deciso di tornare dai suoi genitori, nella sua stanza da adolescente quale continuava ad essere. "Soffro di vecchiaia a neanche trent'anni" e sbuffava, sbuffava. 

Riempì la casa di origami a forma di fenicottero e libri usati. Le mancavano troppe cose, ed il tempo non le lasciava niente, ancora. Si vedeva perduta, ancora. Quante bugie, ancora!

Sorrise alla fotografia che le stava per fare sua nipote, ignorando il resto.